Eemeli el Rojo: Poemas de Sangre y Destrucciòn.

Para los que sepan Finlandès:

Röd-Eemeli
Ballad från anno 18

I
Röd-Eemeli föddes
I torpets bastu:
smuts och gråt.
Flickan knöt näven
kring horungens strupe:
bättre för dig och
bättre för mig –
men hon blödde och dog.
Ett kvidande barn
i mordens stelnande blod
såg vintermorgonen gry.

II
Röd-Eemeli vallar
gårdens kor.
Hans toviga linlugg
fladdrar,
han springer
jagar piskar
kon:
Satans värdinna!
Han tar en stör,
störtar mot tjuren:
Satans hubonn!
Han kliar sig,
leker i leran,
stöttar,
somnar
- sommaren är vacker
kring honom.

III
Röd-Eemeli svettas
i timmerskog
sjunger:
Det finns ingenting
utom bojan min
och kronans polis
skall få sej en fis. –
Satans häst
din förbannade best:
nog vet du det själv
att här vankas inte mat
förrän femton lass släpats hem.
- Det finns ingenting
utom bojan min –
Det är kväll och hunger och hat.

IV
Röd Eemeli sitter
i gardens stab
med sabel och colt.
Det tredskas i byn;
i gården hans
har de gömt sin säd
och palvade skinkor, ostar, mjöl,
fan vet vad
medan folket hungrar.
-Tio man ut på gården
och kvickt: marsch-marsch!
Vi ska läsa dem folkets lag
fast den ej står i bok –framåt marsch!

V
Röd Eemeli rusar
i stugan in
hans ögon spyr eld
hans colt spyr bly –
Ej värdinnan hann öppna sin käft
förrn hon låg där
med magen i vädret;
och husbonn som skyndat från kammarn
med pluntan i hand
fick också sin brödkortsportion.
- Hej pojkar: ta allt vad som finns!
blir nåt kvar må det brännas
till snus!

VI
Röd-Eemeli ligger
bak stenen och svär:
nu fick fan oss när tysken kom!
Tar geväret och skjuter –
det bränner i handen, patronerna slut –
med puukon i näven han hoppar villt,
får ett kolvslag i skallen,
ramlar perklande raklång i snön.

VII
Röd-Eemeli står
inför rättens bord,
under lugg
bligar dystert framför sig.
- Bekänn din fan,
att du mördade, stal,
och var chef för ett dödskompani!
Nå bekänn, din satan,
eller vill du att colten talar!
Under lugg
mumlar Eemeli själv sin dom:
hellre colten då.

VIII
Röd Eemeli dog
på en avstjälpningsplats;
jämmer och smuts.
Rackarn drog liket
till närmaste kärr:
vila för dig och
fem mark för mig –
vill du byta, så går det väl an.
- En slocknande stjärna
på massgravens sörjiga jord
såg förvårsmorgonen gry.

...Y para los que, como una servidora, no tengan ni zorra idea de tal idioma:

Eemeli el Rojo
Balada del año 18

I
Eemeli el Rojo nació
En la sauna de la cabaña:
suciedad y llantos.
La chica cerrò el puño
En torno al cuello del hijo de puta:
Mejor para ti
Y mejor para mì-
Pero se desangrò y murió.
Un niño que gemìa
En medio de la sangre coagulada de la madre
Vio amanecer el alba de una mañana invernal.

II
Eemeli el Rojo apacienta
Las vacas de la granja.
Su revuelto flequillo rubio
Ondea al viento:
Corre
Persigue
Azota
Vacas:
¡maldita dueña!
Se precipita contra el toro:
¡maldito patrón!
Se rasca,
Juega en el barro
Se cansa,
Se duerme
-El hermoso verano
en torno a èl.

III
Eemeli el Rojo suda
En el bosque maderero,
canta:
Yo no tengo otra cosa
que mis cadenas
y a la policía
que le den leña.
Maldito caballo
Jodido animal:
ya deberías saber
que aquí no hay comida
hasta llevar quince cargas a casa.
-No hay nada
Excepto mis cadenas-.
Es de noche,
Hay hambre y odio.

IV
Eemeli el Rojo està sentado
con sable y colt
en la jefatura de la guardia.
Insisten en el pueblo:
en su granja
han escondido el trigo
y hermosos jamones, quesos, harina
dios sabe què
mientras el pueblo se muere de hambre
-Diez hombres a la granja
y rápido, ¡de frente, marchen!
Vamos a leerles la ley del pueblo
aunque no estè escrita en libro-
adelante: ¡marchen!

V
Eemeli el Rojo irrumpe
en la casa:
sus ojos escupen fuego,
su colt escupe fuego-
la dueña no había abierto la boca
cuando ya estaba en el suelo
con el vientre al aire;
y el patrón que sale corriendo de su cuarto
con la botella en la mano
recibe también la raciòn correspondiente.
-¡Muchachos: coged todo lo que haya!-
si queda algo pegadle fuego, reducidlo
a cenizas!

VI
Eemeli el Rojo està tumbado
detrás de una roca, jurando:
¡ahora, coño, nos han cogido al llegar el alemán!
Coge el fusil y dispara-
le queman las manos, se le acaban las balas-
con el cuchillo en la mano salta como un poseso,
recibe un culatazo en la cabeza
cae maldiciendo en la nieve cuan largo es.

VII
Eemeli el Rojo està
ante la mesa del tribunal,
mira por debajo del flequillo
clavando su triste mirada delante de èl.
-¡Confiesa, cabròn,
que mataste, robaste
y eras jefe de un escuadròn de la muerte!
¡Confiesa, hijo de puta,
o prefieres que hable el colt!
Por debajo del flequillo
el propio Eemeli murmura su sentencia:
entonces prefiero el colt.

VIII
Eemeli el Rojo murió
en un vertedero:
làgrimas y basura.
Un bribón arrastrò el cadáver
a la ciénaga màs próxima
para ti descanso
para mì cinco marcos-
si quieres cambiar, podemos hacerlo.
-Una estrella apagada
sobre la barrosa tierra de la fosa común
vio amanecer la mañana de una temprana primavera.

Elmer Rafael Diktonius (Helsinki, Finlandia 1896 - 1961)

Gracias a Francisco J. Uriz.

En el libro 101 Poemas Nòrdicos, por la casa del Traductor, Tarazona.

Cuando 15, 9 o 7 son Uno.

A veces pienso que si no fuera por algún tic-tac pensaríamos que no pasa el tiempo. Quizà a partir de ahora la gente me pregunte por què llevo dos relojes. Mi respuesta va a ser clara: Gracias a uno leo la hora, y me siento atada al tiempo, a mi tiempo. Gracias al otro me siento responsable de MI tiempo. El segundo alberga sueños, esperanzas, cariño, ayuda recuerdos... Y està ahì para recordar que todo tiene su tiempo, y que el momento del tiempo es ahora y siempre.

Un guerrillero argentino hablò en su día de un fusil, un libro y un reloj. Años más tarde un inconformista, un luchador y, en definitivas cuentas, otro guerrillero rememorò sus palabras y nos dijo a todos (de forma directa o indirecta) que luchàsemos -fusil-, que pensàramos -libro- y que lo hicièsemos ya -reloj-, y durante toda nuestra vida.

Ahora cada vez que me detenga a leer la hora porque un tictaqueo suave, pero contundente, me llame la atención, afloraran en mis ojos làgrimas tal como su recuerdo en mi mente, y pensarè que el tiempo pasa, que la vida no es un juego… pero un juego puede ser la vida.

Decidir aprovechar nuestra existencia es algo que depende de cada uno, y decidir còmo aprovecharla tambièn.

Gracias por todo. Por 233 dìas de tu presencia y por los que queden ;).

"Si quereis formar equipo teneis que ser 15 còmo mìnimo".

Nunca lo fuimos...

...Nunca lo llegamos a ser :)

Pensamiento Crìtico y Tralaralàs varios I

Pablo Gargallo ya decìa que los seres humanos tendemos a rellenar los espacios huecos, vacíos... Quizà por esto tenemos la curiosidad innata que nos acompaña y gracias a la cual aprendemos.

Desde siempre el Ser Humano se ha ido haciendo las mismas preguntas de siempre: ¿Què soy? ¿De dònde vengo? ¿Puedo conocer? ¿A dònde me dirijo? (Antropología, Cosmología, Gnoseologìa...) Y grandes de cada època las han ido respondiendo, acertada o desacertadamente, esto, ya, al juicio de cada uno.

Lo que me pregunto yo ahora màs bien se podría resumir en un "por què", uno de esos "por quès" desdesperados que gritan en las pelìculas: ¿Por què ahora la mayorìa de adolescentes y adultos no piensan? Sì, digo no pensar, y ya se (y todos saben) que existimos, luego pensamos ;), pero me refiero a pensar de forma activa, a un pensamiento crítico.

Dicen que de bachiller sales con un pensamiento crìtico aprendido, pero a estas alturas de curso, permitidme gritar: "¡Y una hez!" xD. El pensamiento crìtico se empieza a desarrollar a una temprana edad, quizà en esos años en los que no llegas ni a gèrmen de inodoro y le das la tabarra a tu prima mayor preguntando constantemente: "¿...y por què? ¿Y Por què? ¿Por què?" Hasta que ella con escasos cursos de educación primaria encima te dice: "¡No lo se, no lo se, ya vale!" (Ahí es cuando tu prima se da cuenta de que posee vacíos en la mente que rellenar...). Desde entonces si el pensamiento crìtico, la curiosidad, se estimula, si consigues rehuir todos los (muchos) factores que intentan que no pienses (Imperativos Kantianos, modas, televisiòn, mentiras, política -politicuchos, màs bien-, drogas...) y con un poco de tu parte quizà llegues a afianzarlo del todo. Pero aùn asì la mayoría de los gèrmenes de inodoro que pasan la criba (cada vez con cedazo de màs diàmetro) de la E.S.O. y màs tarde se convierten en cachobolos de bachillerato nunca llegaràn a desarrollar este pensamiento crìtico. No porque saques mejores o peores notas posees màs o menos pensamiento crìtico, se posee cuando uno, habiendo creado unos valores internos (a veces sin siquiera saberlo) se empieza a plantear la veracidad de la informaciòn dada para rellenar los hu8ecos de la mente, los vacìos de informaciòn.

Pero, trìstemente, hoy en día la gente ni piensa ni tiene ganas de pensar. De hecho, tampoco les hace falta. Les ofrecen todo mascado (y enmascarado), escachado, triturado, digerido y hecho purè y los incautos pertinaces degluten y se sacian, pero no se alimentan, ni ellos ni su cerebro.

Ni la sociedad ni la educación hacen nada por solucionarlo, y controlàndonos con los "mass-media", los polìticos, endèmicos embusteros, sueltan sus paridas dando sus rodeos, que parece que dicen y no dicen y como sofistas (en su sentido peyorativo ;)) dejan a los incautos pertinaces con una sonrisa bobalicona en la boca.

Y lo màs impresionante de todo es que el nivel cultural de algunos de los polìticos de este "país" al que llaman españa es absolutamente deprimente. A los hechos me remito gritando un: "por què" de los de "peli" [PORKÈÈÈÈÈ!! Ó.ò!!] una Ministra de Cultura, al preguntarle por Carmina Burana responde: "es una chica que canta muy bien y me gusta mucho...".

Dejando ya todas estas digresiones, quizà un tànto àsperas y alejadas del tema principal, vuelvo otra vez a los espacios vacìos en la mente, que esperan un caldero (pozal ;)) con cultura para ser llenados, insistiendo en que debemos ejercer un pensamiento crìtico sobre esa informaciòn antes de que sea demasiado tarde para drenarla, en caso de que la diarrea verbal (u escrita) de otros infecte nuestro cerebro.



Algo de Audio: (os llevara a youtube)

La triste cagalera - Rosendo Mercado
(Álbum: El Endèmico Embvstero y el Incavto Pertinaz)

De Junio a Septiembre en un paso...

A veces sin explicarte còmo, cuàndo o, màs bien, porquè suceden las cosas.
Tan pronto cualquier jueves resulta que una persona que el lunes pasado estaba a tu lado, ya no lo està, que el lugar vacio de cualquier corazòn existente hace tres meses resulta que hoy en dia ni existe, tal como te das cuenta de que ya no hay marcha atàs para intentar cambiar algo con la sutil pero kontundente diferencia de tres puntos.
Asì se pierden Imperios, se derrotan ejercitos, se pierden vidas... Asì que hasta el dia dos, no queda otra cosa màs que hundirme en mùsica, en besos en amigos y... ¡Estudiar! El desànimo no sirve para nada, los hechos... Hechos son, no se pueden cambiar. No hay "¿Y si...?" que valgan.
El pasado no se puede cambiar.


...nos vemos en Septiembre ;)