Grabados de Antoni Clave

¡Madre de Rosendo, si ha pasado tiempo!

Y llegando a septiembre de 2010 TODO se complica:

Estando muy convencida de ir a Teruel a estudiar Bellas Artes y no muy convencida de sacar buenas notas en selectividad, tras una semana de exámenes y palva(*1) me encuentro esperando en el IES. Tvbalcaín que venga nuestra maravillosa Helena Vicuña con las notas. A lo que abriendo el sobre y entregándome los resultados no se si me mata o me felicita con la mirada. Sobresaliente. Me encuentro un 9'999 -del que luego se ha de hablar mucho- en los resultados y más que felicitaciones y orgullo me crea una sensación de retraso en aprobar algo sencillo y unas frases no del todo satisfactorias por parte de mis progenitores:

-¡Ya podías haber hecho esto en Junio! ¡Ya estarías en Teruel y con residencia y todo y no así, tarde y mal!

Bien. Tenían razón desaproveché oportunidades, dinero, tiempo... Madre de Dios...

A todo esto toca hacer papeles, inscripciones, reservas, etc. Os lo resumo rápidamente:

A punto de cumplir 18 y con una fe ciega de ser elegida en Bellas Artes. A las tantísimas de la noche, recibo un email de agradecimiento de la Universidad de Zaragoza diciéndole que he sido admitida. Mayor gozo no cabía en mí. Pero tras leerlo 3 veces veo que hay algo que no cuadra: Hay dos carreras escritas. Leo detenidamente: Bellas Artes NO admitida, lista de espera núm. 12. Por otra parte Historia del Arte en Zaragoza admitida.

No estoy segura de que cara puse. Se que lloré hable con mi novio y salí ha hablar con mis padres. Mi vida se complicó en un momento, para mí cara a mi futuro, y se solucionó para mis padres y para mi novio.

Cosas buenas de Zaragoza: Me conocía el campus, es una cuidad grande con detodo, se abría para mi el mundo a la gran ciudad y a gente y formas de vida nuevas, estaba cerca de casa, mejor dicho, cerca de David, mi casa me daba igual, podía seguir jugando a Rugby, o mejor, jugar en el Universitario, tenia a mis amigos cerca, tenia residencia asegurada, prácticamente...

Cosas malas: NO quería estudiar Historia del arte, NO iba a terminar la carrera, se seguían frustrando mis "sueños" de artista, NO quería estudiar el arte de los demás... Todo más metafórico. Pensaba que al fin había alcanzado por lo que llevaba luchando mucho, mucho tiempo y me encuentro con eso.

Desesperación.
Aceptación.
Resignación.

No fui a clase más de seis días.

Tenia clase de lunes a miércoles de las tres de la tarde a las nueve. ME DORMÍA. En todas. La gente de clase no hablaba, no se relacionaba. No tenía residencia, me tuve que quedar en un albergue juvenil, a la espera, de que me llamaran de la Pignatelli, me llamaron del CMU Pablo Serrano de Teruel, les dije que estaba esperando.

Me dieron fiesta en clase -Octubre ya- para El Pilar, me dieron plaza en Pignatelli, me sirvió un sábado, un viernes, un sábado, un domingo y un lunes. El viernes me corrí la juerga más larga hasta entonces. Concierto de Barricada y Rosendo, que pasó a ser Poncho K y Rosendo, entre unos y otros y amigos de y tal y cual, acabé a las 7:30 de la mañana desayunando en un Kebab con cuatro tíos a los que había conocido esa misma noche y con mas de 15 redskins mirándonos (esos en concreto, son gilipollas todos) ¡Que parece ser que me querían partir las piernas! xD Brutal. Me acompaño Cristian a la resi, y a las 8:30 entraba por la puerta. Genial.

Tras aquello salí todos los días sin ningún altercado hasta el domingo (concierto de Loquillo) y el lunes a clase. Me gustaba mucho Pignatelli. Incluido el servicio de comedor, los telefonillos de las habitaciones, etc. Aunque era como estar en Tarazona. Toda la gente de mi pueblo estaba ahí.

Pero algo tenía que pasar.

El martes por la mañana me llamo mi padre:

-¡Elena me acaban de llamar de Teruel! Tienes plaza. ¿Que haces? ¿Te bajas?
-...

Me lo pensé. En ese puto momento me lo pensé.

Zaragoza - Rugby - Novio

Eso era lo que pensé. Zaragoza, rugby y novio. Por no pensar en las fianzas perdidas, el transporte lo cerca que estaba de mis amigos y de Ejea las ganas que tenia desde cría de estudiar allí...

Pero le dije que bajaba, que si no era este año iba a ser el siguiente. empecé a empacar las cosas: Un martes.

Esa misma tarde estaba yendo hacia mi pueblo.

Y al día siguiente a Ejea de los Caballeros. No me acuerdo muy bien de las fechas, sólo se que Marian vino a por mí porque David no podía. Me despedí de él, supongo que me traería a Tarazonia (como le gusta llamarla XD) para ir a Teruel el Jueves. O algo así. No me acuerdo.

En la residencia fui la cuarta colegial que entró en la parte nueva (del CMU Pablo Serrano) Andrea, Laura y Edu estaban antes que yo. Los tres cogidos de segunda convocatoria, avisados antes que yo y curiosamente con menos nota que yo. No lo entiendo.

Fueron ellos los que llamaron a mi puerta por casualidad esperando ver a Noa, y aparecí yo. A partir de entonces ya juntos ta cutio(*2).

Ahora he terminado el primer año de carrera en Bolonia (estrenando, cómo no) satisfactoriamente con todas aprobadicas y buenas notas. Aunque podrían ser mejores. he conocido a gente fabulosa y no tan fabulosa, y he tenido mis más y mis menos conmigo misma.

Mi cuadrilla se ha desestructurado bastante, me ha hecho recapitular bastante sobre la amistad y darme cuenta de que cada día, además de querer más si se puede a mi novio, puedo confiar plenamente en él y en otras personas a las que antes, digamos, no les hacia mucho caso ;).

Os relataré en otra entrega más cosas os pondré fotos de mi obra y demás.
Las fotos de la entrada anterior son Tarazona Y Teruel.

¡Me gustan esas calles...






...Y he engordado 17 kilos! :(

1. Palva: Parvo, va. (del lat. parvus)
   3.f. Mies tendida en la era para trillarla, o después de trillada, antes de separar el grano.
   5.f. Montón o cantidad grande de algo.
   Esta palabra en mi pueblo tiene varias acepciones: Palva como desorden, Ej. "-Valla palva tienes aquí montada"; "Irse de palva" sería como irse de juerga (a la cual nos referimos) y "echar la palva" que significa echar la bronca.
2. ta cutio: Cutio:(De cutiano)
   1. Adv. t. desus. Continuamente, seguidamente U. c. dialect.
   Ta cutio es un aragonesismo que quiere decir para siempre.
   
   
   
   
   

Pre-Universitaria en total inseguridad :)

Tras todo este tiempo con una fecha lìmite, que serìa este septiembre, me doy cuenta que mi futuro està descolgado... Descolgado de tal forma que entran ganas de vivir, y no de sobrevivir. ¡Por fin soy Preuniversitaria! Por fin me voy lejos de casa, por fin estudio lo que quiero. Aunque no se nada, sobre si tengo residencia, plazas... Nada. Aunque: I keep the faith ;) XD

Ahora un poco de "foto-resumen"

"Míra, Pistolero, mira allí."

Sí, allí hay una polvorienta columna de color negro grisáceo, que se levanta en el horizonte: La Torre Oscura, el lugar en el que convergen todos los Haces, todas las líneas de fuerza. [...] Es la Torre, la Torre Oscura que se eleva hacia el cielo; y, mientras correhacia ella llevado por la tormenta rosa, Rolando piensa: "Penetraremos en tu interior, mis amigos y yo y venceremos, la maldad que anida en tí. Puede que tengan que transcurrir varios años, pero juro por el pájaro y el oso y la liebre y el pez, por todo lo que amo, que..." Pero ahora el cielo se cubre de unas nubes que surgen del Tronido, y el mundo se empieza a oscurecer; la luz azul de las altas ventanas de la Torre brilla como unos ojos enloquecidos, y Rolando oye millares de voces que gimen y gritan. "Lo matarás todo y a todos los que amas", dice la voz de la Tortuga, una voz que ahora es cruel, dura y cruel. "Pero la Torre permanecerá cerrada contra tí." [...]

Cuarta parte de la aventura épica de Rolando de Gaalad. Pág. 923 La Torre Oscura IV, La Bola de Cristal
Stephen King.

Sí. su Nombre lleva tu cara, Clint.

Aragón ye nazion

Aragón tambien existe

Que sí, hombre, que ya era hora. Que en toda esta lista de los más vendidos, en este concurso inaudito de ignorancia, manipulación y mala fe a la hora de reinventar la Historia, uno está hasta la línea de flotación de oír siempre a los mismos, como si el resto hubiera oficiado de comparsas en la murga. Y hete aquí por fin que alguien reacciona como es debido, y dice venga ya, y decide que ya es hora de poner en su sitio a unos cuantos timadores y mangantes, de esos que les pagan pesebres a sus historiadores de plantilla para que descosan y vuelvan a coser la historia a medida, y luego la meten en los libros de texto y se montan unas películas que ya las hubiera que­rido Samuel Bronston. Eso mientras los que saben se callan, porque son unos mierdecillas, o por el qué dirán, o porque les interesa.Y de ese modo terminamos viviendo en una España virtual, que no la conoce ni la madre que la parió.

Así que olé los huevos de Aragón, o de quien decidiera montar la exposición Aragón, reino y corona, que no sé si andará por alguna parte ahora, pero que durante el mes de mayo estuvo abierta en Madrid. En toda esa mentecatez de la que hablaba antes ahora resulta que existió un imperio catalán que hasta hace cuatro días pasó inexplicablemente inadvertido a los historiadores, o que los irreductibles vascos nunca se mezclaron en las empresas militares ni comerciales españolas Aragón había estado mucho tiempo callado, pese a tener muchas cosas que decir, o que matizar, desde aquel lejano siglo onceno en que Ramiro I, contemporáneo del Cid, sentaba las bases de un reino que abarcaría Aragón, Valencia, las Mallorcas, Barcelona, Sicilia, Cerdeña, Nápoles, Atenas, Neopatria, el Rosellón y la Cerdaña, y terminó formando la actual España en 1469, gracias al enlace entre su rey Fernando II de Aragón e Isabel, reina de Castilla. Ése es el hecho cierto, y no lo cambian ni el mucho morro ni el reescribir la Historia; incluido el manejo exclusivista y fraudulento de las famosas barras que eran Senyal real no de un reino o territorio, sino de una familia o casa reinante que, como matizó Pedro IV en el siglo XIV, tiene Aragón como título y nombre príncipal. Casa reinante que absorbió a la casa de Barcelona, extinguida en 1150 por mutua conveniencia y deseo del titular de esta última, el conde Ramón Berenguer; que al casarse con Petronila, hija de Ramiro el Monje, rey de Aragón, adquirió como propio un linaje superior, pero renunciando al suyo, no titulándose más que princeps junto a su esposa regina; de modo que el hijo de ambos, ya con Barcelona incorporada a la corona, se tituló rex de Aragón, y nunca de Cataluña. Por suerte no todos los archivos han caído en manos de quien yo me sé tiemblo al pensar qué será de ellos, y aún quedan documentos donde comprobar lo evidente. Que por cierto, en cuanto a la propiedad histórica de las famosas barras, no está de más recordar que en 1285 la crónica de Bernard Deslot precisaba aquello de: «No pienso que galera o bajel o barco alguno íntente navegar por el mar sin salvoconducto del rey de Aragón, sino que tampoco creo que pez alguno pueda surcar las aguas marinasy no lleva en su cola un escudo con la enseña del rey de Aragón».

Así que cómo me alegro, oigan, de que aquel digno y viejo Aragón olvidado, marginado, asfixiado por la perra política de este perro país, aún sea capaz de decir aquí estoy, desmintiendo a tanto oportunista y a tanto manipulador y a tanto mercachifle. Recordando que existió una corona aragonesa que constituyó el imperio más extenso del Occidente medieval, donde, bajo su nombre y sus barras, Aragón, Cataluña y Valencia compartieron aventuras, comercio, guerras e historia, enriquecieron sangres y lenguas con el latín, el catalán y el castellano, cartografiaron el mundo, construyeron naves, pasearon mercenarios almogávares y dominaron territorios que luego aportaron a lo que ahora llamamos España, con la manifestación de los fueros y libertades propios en aquella fórmula tremenda, maravillosa y solemne: el «si non, non» heredado de los an­tiguos godos, mediante el cual los nobles aragoneses «que somos tanto como vos, y juntos más que vos», acataban la autoridad del rey de tú a tú, reconociéndolo sólo como «el princípal entre los iguales».

Por eso son buenas estas iniciativas y estas exposiciones y estas cosas. Son muy buenas, incluso higiénicas; y me sorprende que, como antídoto contra la manipulación y la desmemoria que están convirtiendo este lugar llamado España en una piltrafa y en una casa de putas insolidaria y estulta, no se les dediquen más esfuerzos, ocasiones y dinero. Por ejemplo, el que se ha utilizado en la imprescidible urgencia de sustituir La Coruña por A Coruña en los rótulos de las carreteras y autovías de toda España. Incluida, supongo, la N340 a la altura de Chiclana.

Texto aparecido en la Revista "El Semanal", escrito por Perez-Reverte. Año 2000

Videos:

"OTV- RANCHERA EL REINO DE OREGÓN (ARAGÓN TELEVISIÓN)"

"Muchachada Nui - 3x12 - Celebrities: Arturo Pérez-Reverte"

¿Quien se ha fumado mi verano, baby?

Pues da la casualidad de que este verano màs que verano, es un fin de semana largo. Quizà cuando acabe eche la vista atràs y diga: "-¡Pues si ke hize kosikas, si!" , pero, de momento, sòlo me parece una absoluta mierda. Una mierda mierdosa gigante. Parezco un bufòn sin corte.

Aunque mejor sin corte que mal corteado. La verdad esque sòlo quiero abandonar mis raices, irme lejos, realizarme como persona y llevarme a alguien conmigo (aunque no sea de forma presencial). Y terminar todas las cosas pendientes. De ahi viene el porquè de la actualizaciòn (viva el lenguaje fotologiano xD) y el porquè de la mierda, MIERDA, de verano.

El verano: Perìodo estival de basicame intentar hacer de todo y acabar haciendo nada de nada, excepto tocarse los nakasones a dos manos. Por ejemplo, (asì, al azar) empiezas a pintar unas zapatillas a las cuales les quieres dar una "second life": lo dejas a los dos dias. Te pones ha hacerte rastas: te pones una y... ¿La otra? Pues la haces mes y medio despuès, porque ya te da asco de tenerla en la estanteria*. Te pones a dibujar: no haces NADA. Te haces un blog nuevo: Ni lo terminas. Te propones correr todos los dias a las 9 de la mañana: Vas los dos primeros. te propones (otra vez) estudiar por las mañanas: No te levantas ni a la de tres, y de media a las 12:35. Te compras un cuaderno de dibujo, para empezar dibujando tu pueblo: Lo dejas al segundo dibujo. Te descargas un emulador con el PoKèMoN: Juegas dos dias, subes a Charizard al lvl. 56 y lo dejas... Bueno toda esa serie de cosas que se suelen hacer en verano. x'D

Sòlo quieres ver a tu chicx, irte de palva, ir a conciertos, ir a la piscina, irte de vacaciones, irte a escalar, ir a una partida de airsoft, ir a entrenar, jugar a rugby, salir con la bici, beber cerveza frìa en alguna terraza o en algùn parque, que funcione tu game boy, vestir de Ninja, jugar a Magic, mandar a tomar por saco a los amigos para tocarte el potorro a dos manos, hacer malabares, kemar parafina, kemar containers, hacer fotos, pintar cuadros, dibujar seres màgicos, dibujar todo, salir a otro sitio, nadar en un pantano, quemar banderas patriòticas, ver a Rosendo, ir al gimnasio, irte al huerto (sin malos pensamientos! ¬¬") , que lleguen los mièrcoles, salir por la TV, los viernes y sàbados tambièn, despertarte tarde...

Ya veremos que pasa. Sòlo se que el dia 1 tengo un examen alas 8:30 de la mañana. Y que las fiestas de mi village-city son del 27 Agosto - 1 Septiembre. Y que sólo me quedan 65 dias para la promesa màs grande de mi vida. Que Selectividad està al acecho. Que necesito una plaza en mi carrera y en mi residencia. Que quedan 42 dias para el medio año. Y que además de todo esto he engordado de 7 a 8 kilos.

Odio no hacer Rugby. Sueles desestresarte ^^.





En la Foto:. El Bufòn calabacillas, de Velàzquez, en versiòn "¡Hipi, Este Cuerpo No Es El Mio!"




* Lo de las rastas, lo explico, una amigas me regalaron una rasta cada una que se cortaron para empalmarmelas a las mias... XD de ahi lo de "ponerme rastas".

Eemeli el Rojo: Poemas de Sangre y Destrucciòn.

Para los que sepan Finlandès:

Röd-Eemeli
Ballad från anno 18

I
Röd-Eemeli föddes
I torpets bastu:
smuts och gråt.
Flickan knöt näven
kring horungens strupe:
bättre för dig och
bättre för mig –
men hon blödde och dog.
Ett kvidande barn
i mordens stelnande blod
såg vintermorgonen gry.

II
Röd-Eemeli vallar
gårdens kor.
Hans toviga linlugg
fladdrar,
han springer
jagar piskar
kon:
Satans värdinna!
Han tar en stör,
störtar mot tjuren:
Satans hubonn!
Han kliar sig,
leker i leran,
stöttar,
somnar
- sommaren är vacker
kring honom.

III
Röd-Eemeli svettas
i timmerskog
sjunger:
Det finns ingenting
utom bojan min
och kronans polis
skall få sej en fis. –
Satans häst
din förbannade best:
nog vet du det själv
att här vankas inte mat
förrän femton lass släpats hem.
- Det finns ingenting
utom bojan min –
Det är kväll och hunger och hat.

IV
Röd Eemeli sitter
i gardens stab
med sabel och colt.
Det tredskas i byn;
i gården hans
har de gömt sin säd
och palvade skinkor, ostar, mjöl,
fan vet vad
medan folket hungrar.
-Tio man ut på gården
och kvickt: marsch-marsch!
Vi ska läsa dem folkets lag
fast den ej står i bok –framåt marsch!

V
Röd Eemeli rusar
i stugan in
hans ögon spyr eld
hans colt spyr bly –
Ej värdinnan hann öppna sin käft
förrn hon låg där
med magen i vädret;
och husbonn som skyndat från kammarn
med pluntan i hand
fick också sin brödkortsportion.
- Hej pojkar: ta allt vad som finns!
blir nåt kvar må det brännas
till snus!

VI
Röd-Eemeli ligger
bak stenen och svär:
nu fick fan oss när tysken kom!
Tar geväret och skjuter –
det bränner i handen, patronerna slut –
med puukon i näven han hoppar villt,
får ett kolvslag i skallen,
ramlar perklande raklång i snön.

VII
Röd-Eemeli står
inför rättens bord,
under lugg
bligar dystert framför sig.
- Bekänn din fan,
att du mördade, stal,
och var chef för ett dödskompani!
Nå bekänn, din satan,
eller vill du att colten talar!
Under lugg
mumlar Eemeli själv sin dom:
hellre colten då.

VIII
Röd Eemeli dog
på en avstjälpningsplats;
jämmer och smuts.
Rackarn drog liket
till närmaste kärr:
vila för dig och
fem mark för mig –
vill du byta, så går det väl an.
- En slocknande stjärna
på massgravens sörjiga jord
såg förvårsmorgonen gry.

...Y para los que, como una servidora, no tengan ni zorra idea de tal idioma:

Eemeli el Rojo
Balada del año 18

I
Eemeli el Rojo nació
En la sauna de la cabaña:
suciedad y llantos.
La chica cerrò el puño
En torno al cuello del hijo de puta:
Mejor para ti
Y mejor para mì-
Pero se desangrò y murió.
Un niño que gemìa
En medio de la sangre coagulada de la madre
Vio amanecer el alba de una mañana invernal.

II
Eemeli el Rojo apacienta
Las vacas de la granja.
Su revuelto flequillo rubio
Ondea al viento:
Corre
Persigue
Azota
Vacas:
¡maldita dueña!
Se precipita contra el toro:
¡maldito patrón!
Se rasca,
Juega en el barro
Se cansa,
Se duerme
-El hermoso verano
en torno a èl.

III
Eemeli el Rojo suda
En el bosque maderero,
canta:
Yo no tengo otra cosa
que mis cadenas
y a la policía
que le den leña.
Maldito caballo
Jodido animal:
ya deberías saber
que aquí no hay comida
hasta llevar quince cargas a casa.
-No hay nada
Excepto mis cadenas-.
Es de noche,
Hay hambre y odio.

IV
Eemeli el Rojo està sentado
con sable y colt
en la jefatura de la guardia.
Insisten en el pueblo:
en su granja
han escondido el trigo
y hermosos jamones, quesos, harina
dios sabe què
mientras el pueblo se muere de hambre
-Diez hombres a la granja
y rápido, ¡de frente, marchen!
Vamos a leerles la ley del pueblo
aunque no estè escrita en libro-
adelante: ¡marchen!

V
Eemeli el Rojo irrumpe
en la casa:
sus ojos escupen fuego,
su colt escupe fuego-
la dueña no había abierto la boca
cuando ya estaba en el suelo
con el vientre al aire;
y el patrón que sale corriendo de su cuarto
con la botella en la mano
recibe también la raciòn correspondiente.
-¡Muchachos: coged todo lo que haya!-
si queda algo pegadle fuego, reducidlo
a cenizas!

VI
Eemeli el Rojo està tumbado
detrás de una roca, jurando:
¡ahora, coño, nos han cogido al llegar el alemán!
Coge el fusil y dispara-
le queman las manos, se le acaban las balas-
con el cuchillo en la mano salta como un poseso,
recibe un culatazo en la cabeza
cae maldiciendo en la nieve cuan largo es.

VII
Eemeli el Rojo està
ante la mesa del tribunal,
mira por debajo del flequillo
clavando su triste mirada delante de èl.
-¡Confiesa, cabròn,
que mataste, robaste
y eras jefe de un escuadròn de la muerte!
¡Confiesa, hijo de puta,
o prefieres que hable el colt!
Por debajo del flequillo
el propio Eemeli murmura su sentencia:
entonces prefiero el colt.

VIII
Eemeli el Rojo murió
en un vertedero:
làgrimas y basura.
Un bribón arrastrò el cadáver
a la ciénaga màs próxima
para ti descanso
para mì cinco marcos-
si quieres cambiar, podemos hacerlo.
-Una estrella apagada
sobre la barrosa tierra de la fosa común
vio amanecer la mañana de una temprana primavera.

Elmer Rafael Diktonius (Helsinki, Finlandia 1896 - 1961)

Gracias a Francisco J. Uriz.

En el libro 101 Poemas Nòrdicos, por la casa del Traductor, Tarazona.